DVD

Pour les cinéphiles ayant suivi avec attention la programmation du « Ciné-Club » de Nicolas Boukhrief entre 1997 et 1999, le nom d’Agustín Díaz Yanes n’est pas inconnu : il s’agit en effet du réalisateur de l’excellent Personne ne parlera de nous quand nous serons mortes (1995). Et finalement, le cinéaste espagnol, peu prolifique, n’aura pas énormément étoffé sa filmographie depuis ce premier film : après Sans nouvelles de Dieu (2001) et Capitaine Alatriste (2006), il tournerait en 2008 Solo quiero caminar (« Je veux juste marcher »), la suite de son premier film, toujours avec Victoria Abril, et malheureusement toujours inédit en France à ce jour. Le compte est bon : Oro, la cité perdue n’est que son cinquième film en l’espace de… vingt-trois ans.

Difficile d’aborder une saison de True Blood sans trop en déflorer l’intrigue, ni partir dans les spoilers à gogo. Aussi se demandera-t-on pour quelles raisons cette saison est intéressante, et en quoi elle diffère des précédentes.

C'est un portrait de l'adolescence, cette période de la vie où on est à la fois très seul et très entouré, que réussit excellemment Cyprien Vial. Une adolescence qui conduit à un passage à la position d'adulte et à des décisions qui, parfois, sont particulièrement difficiles à prendre.

Naviguant vaguement dans la mouvance du cinéma indépendant US de type « mumblecore » (sans y appartenir tout à fait cependant), Elsie, monogame en série est une comédie pleine d’entrain et de bonne humeur, suivant un groupe de quarantenaires un peu bobo (bohème anti-mondialisation, galeries d’Art moderne…), et s’attardant plus particulièrement sur le cas d’Elsie, éternelle adolescente, n’arrivant pas à s’épanouir dans une relation stable, mais le vivant –à priori bien sûr– plutôt bien. Les deux auteurs du film, John Mitchell et Christina Zeidler, voient d’ailleurs Elsie telle un équivalent féminin (ambiance LGBT oblige) du personnage de John Cusack dans Haute fidélité.

Opération K fait partie d’une vague de polars malsains et extrêmement violents réalisés en Italie durant les « années de plomb ».

Pendant près de 2 heures 1/2, on se surprend à ne pas vouloir perdre une miette de ce film. En plus, on peut le revoir dans son intégralité, avec, sur chaque scène, en VO sous-titrée, les commentaires audio du réalisateur.

Au fil des années et des films, la fougue et la « passion » qui animaient la critique et le public à la découverte des œuvres de Sofia Coppola s'est peu à peu tarie, laissant de plus en plus place à un intérêt distant, une indifférence polie. Si l’annonce de chacun de ses nouveaux films suscite immanquablement un léger regain de fougue, la découverte de ceux-ci finit toujours un peu par décevoir, comme si on en voulait un peu à la cinéaste de ne pas nous livrer à chaque long-métrage une œuvre de la force de son premier (et meilleur) film, The virgin suicides.

Rimini Éditions nous propose de découvrir Banco, sorti sur les écrans espagnols en mars dernier, et déjà dispo dans votre salon de l'autre côté des Pyrénées.

Tourné en 1980, sorti dans les salles françaises en 1992 (!), Spetters est un film sulfureux, aujourd’hui surtout connu pour sa scène de viol collectif, qui révélerait à sa victime ses véritables penchants homosexuels. Pourtant, il ne s’agit là que d’un maigre détail du film, qui réunissait pour la cinquième fois le duo Paul Verhoeven (réalisation) / Gerard Soeteman (scénario). Verhoeven et Soeteman nous proposaient donc avec Spetters un film profondément ancré dans la société néerlandaise de l’époque, féroce et réaliste, dont on ne trouverait d’équivalent dans la carrière à venir de Verhoeven que plusieurs années plus tard avec Showgirls, qui peut être considéré comme son pendant féminin au cœur de la société américaine. En effet, les deux films suivent la trajectoire d’un personnage de classe sociale très modeste dans sa quête contrariée du succès, qui ne se fera pas selon son mérite mais révélera les aspects les plus sombres d’une société où tous les coups sont permis – même les plus rudes.

A une époque où les séries se prolongent, s'étirent et, parfois, s'éternisent d'année en année, augmentant parfois sensiblement leur nombre d'épisodes d'une saison à l'autre sans pour autant avoir plus de choses à raconter au spectateur, le fait de voir débarquer une mini-série composée de seulement trois épisodes est déjà une bouffée d'air frais : peu de chance avec Kim Kong d'attraper mal au crâne rien qu'en pensant aux douze heures que nécessiteront le visionnage du show.

Alain Cavalier n’a pas toujours été le maître du documentaire autobiographique. Alors qu’il est surtout resté dernièrement dans l’actualité cinématographique grâce à ses autoportraits austères, qui tiennent finement compte du processus de son propre vieillissement, le réalisateur s’était exercé jusqu’au milieu des années 1980 dans une forme de fiction pas moins personnelle. Avant que son film suivant, Thérèse, ne lui apporte cinq ans plus tard la consécration, il avait d’ores et déjà remporté le prix Louis Delluc avec Un étrange voyage, drame aussi singulier que poignant. La caméra de Cavalier, toujours aussi peu sentimentale, y suit un père et sa fille le long des voies du chemin de fer entre Troyes et Paris. Leur odyssée macabre n’est guère un prétexte pour le rapprochement lourd de sens entre ces deux membres de la même famille, qui ne sont pas particulièrement proches. Elle permet davantage d’ouvrir, puis de refermer subtilement une parenthèse dans la vie des personnages, dont les bienfaits ne sautent pas forcément aux yeux.

Si on connaît généralement assez mal le cinéma philippin (en dehors des films de Lino Brocka et Brillante Mendoza), la découverte en France d’un film tel qu’Apocalypse child ne pourra logiquement que donner aux spectateurs l’envie irrépressible de se pencher de façon plus approfondie sur les films en provenance des Philippines. On salue donc bien bas l’initiative de Spectrum Films qui, en nous proposant aujourd’hui de découvrir ce superbe long-métrage sur support Blu-ray et DVD, risque fort de créer une véritable curiosité à l’égard d’un cinéma aujourd’hui encore trop méconnu.