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Série discrète, pour ne pas dire confidentielle, à la diffusion restreinte et encore bien peu connue en France malgré sa diffusion sur OCS depuis quelques années, Game of Thrones s’avère pourtant – et contre tout attente – une excellente surprise, que personne n’avait vraiment vu arriver.

Sensible, grandiose, bouleversant, Song to Song fait partie de ces films qui ont tendance, lorsqu'ils se terminent, à provoquer chez le spectateur un sentiment de vide quasi-cosmique, l'impression diffuse et durable d'avoir vu une œuvre à la fois monumentale et presque trop « grande » pour lui – comme si même le fait d'en parler -et encore plus d'en rédiger une critique- était vain, désespérément vain dans le sens où le film par lui-même exprime déjà tout, et d'une façon autrement plus limpide que nous ne pourrions jamais l'approcher avec des mots. Comme tous les films de Terrence Malick ou presque, Song to Song se « vit » beaucoup plus qu'il ne s'analyse ou ne se raconte. C'est rare dans une vie de cinéphile, quand un film parvient à lui-seul à imposer le silence, surtout de la part de cinéphiles aussi bavards que nous autres sur critique-film, qui aimons tout particulièrement, comme tous les critiques, parler pour ne rien dire au final de plus que quelques évidences.

Réalisé par Tibor Takács en 1989, Lectures diaboliques avait eu en son temps l'insigne honneur de recevoir le Grand Prix au Festival international du film fantastique d'Avoriaz en 1990. Le jury de l’époque, présidé par Jerry Schatzberg et composé de personnalités aussi hétéroclites que Wes Craven, Yves Boisset, Macha Méril, Claire Nadeau ou Julien Clerc (!!?)

Une dizaine d’années après Blancanieves, le cinéaste espagnol Pablo Berger revient au « muet » avec Mon ami robot (Robot Dreams), un brillant film d'animation ayant pris soin d’éliminer toute trace de dialogue pour mieux retrouver l’essence de l'expression/émotion pure à travers l’amitié improbable se créant entre un robot et un chien.

Grand artisan d’un cinéma populaire sans frontières, Akira Kurosawa signait, en 1958 avec La forteresse cachée, le tout premier film tourné en cinémascope au Japon. Mais outre cette importance historique certaine, ce qui frappe surtout à la (re)découverte du film, c'est sa qualité, qui confirme à chaque vision son statut de chef d’œuvre absolu du cinéma d'aventure, imparable autant qu'incontournable : le genre de films qui s'impose de lui-même et met quasiment tout le monde d'accord, par son dosage habile d'humour et de péripéties, mêlées à une exigence narrative et technique de tous les instants – La forteresse cachée s'impose comme un classique immédiat à la manière de, par exemple, Les aventuriers de l'arche perdue, réalisé par Steven Spielberg un peu plus de vingt ans plus tard.

Retour sur la genèse de Bullet, qui débarque ce mois-ci en France en vidéo sous la bannière de Program Store, et qui a vu le jour au détour d'une conversation téléphonique en 2014.

Au fil des années, Jason Blum s’est constitué, comme Roger Corman avant lui, un cheptel de cinéastes « maison », à la différence près que Blum ne mise pas systématiquement sur de jeunes cinéastes, mais va aussi taper dans les réalisateurs de la « A List » Hollywoodienne désireux de décompresser loin des gros studios.

Une incursion dans le monde de la grande bourgeoisie américaine des années 50/60 qui montre l'importance du "qu'en dira-t-on" qui interdit le divorce et tolère l'infidélité, qui décortique les relations de pouvoir basées sur le compte en banque et qui met à nu les différences entre les hommes et les femmes en ce qui concerne leurs motivations dans l'existence.

En totale cohérence avec le reste de la (longue) carrière de Raymond Depardon, 12 jours se situe à la croisée des chemins entre deux thématiques importantes de son œuvre : la justice d’un côté, et la psychiatrie de l’autre. Reprenant le dispositif technique d’un film tel que Délits flagrants (1994), en y ajoutant une certaine idée de « proximité » via l’utilisation de champs/contrechamps, 12 jours aborde donc la problématique de l’hospitalisation contrainte par le biais de la parole. Sans stigmatiser ni caricaturer, Depardon met en lumière dix « cas » précis, en prenant le temps de laisser s’installer le dialogue entre le juge et le patient. Souvent fascinant, toujours passionnant, le film se laisse également quelques plages de « repos » entre chaque cas clinique, sur une musique douce signée Alexandre Desplat, comme pour mieux laisser le spectateur s’’imprégner de ce qui a été dit.

Avant de sortir chez Extralucid Films, The house on sorority row a été distribué en VHS dans l'hexagone, sous les couleurs des Éditions Scherzo (ce qui explique l'existence d'une VF). Il figure parmi les meilleurs slashers des années 80, même si par bien des aspects, il est bien loin de faire dans l'originalité.

A moins d'avoir une fille entre neuf et treize ans passionnée de chevaux (de cette génération biberonnée à coups de « Grand galop » et de « Cheval magazine »), d'avoir grandi dans un PMU avec les champs de courses comme seul horizon d'évasion ou tout simplement d'être passionné par l'Histoire de la Hongrie, il y a relativement peu de chances que le nom de Kincsem vous soit familier.

Alleluïa ! Après une deuxième saison qui, malgré ses qualités, accusait tout de même rythmiquement le coup d’être passée de 6 à 13 épisodes, la troisième saison de Fear the walking dead redresse la barre et nous livre cette année la meilleure saison du show depuis sa création.