Mickaël Lanoye

Depuis quelques années, la carrière de Nicolas Cage, autrefois florissante et riche en solides films d’action, a largement perdu de sa superbe. En effet, depuis Ghost Rider 2 : L'esprit de vengeance en 2011 (et même un peu avant cela pour être tout à fait honnête), le neveu de Francis Ford Coppola tourne essentiellement des films destinés au marché du DTV (Direct To Video), ne sortant plus dans les salles obscures et alimentant largement les plate-formes de VOD du monde entier. Ses films, qu’il tourne à la chaîne au rythme de deux à trois par an, sont d’ailleurs en général de jolis succès en vidéo, l’acteur bénéficiant encore de par le monde d’une côte de sympathie assez importante, que les mauvaises langues –on en connaît– qualifieraient volontiers d’incompréhensible.

Ni dieu ni maitre : Une histoire de l’Anarchisme ose l’objectivité et la remise en question, et s’impose comme un document indispensable et riche à tout citoyen s’intéressant à la question de l’Anarchisme…

Avec Sang pour sang en 1984, les frères Coen ont créé un modèle de « Néo-Film Noir », polar moderne et contemplatif, teinté d'humour noir et de road movie. Comancheria est le dernier représentant du genre à atterrir sur nos écrans.

L'ambition de Cézanne & moi est de retracer à l'écran l'amitié qui a lié, durant une grande partie de leur vie, le peintre Paul Cézanne et l'écrivain Émile Zola. Cette amitié, on ne la connaît que dans ses grandes lignes (115 lettres ont été réunies dans Lettres croisées (1858-1887) chez Gallimard), et c'est Danièle Thompson qui se charge de remplir les blancs et autres pointillés, imaginant, extrapolant une rupture entre les deux hommes s'orchestrant autour de la publication de L’œuvre de Zola (1886). Cette thèse a en effet été soutenue dés 1937 par John Rewald, le premier éditeur de la correspondance de Zola, mais a largement été remise en question en 2013 avec la découverte d'une nouvelle lettre, postérieure à celle de la « rupture ».

Sans vouloir verser dans l'anti-américanisme primaire, l'idée de l'American Way of Life, du rêve américain, et de la réussite personnelle au pays des « opportunités » semble tout de même souvent s'amalgamer avec une obsession assez malsaine de l'argent et des armes. Qu'il s'agisse de la culture « rap » ou du culte autour de Scarface, gros billets et grosses pétoires font souvent la paire dans l'imaginaire aux États-Unis, le pays de la libre entreprise et de l'ultra-capitalisme, qui est aussi le pays où le deuxième amendement de la Constitution garantit pour tout citoyen américain le droit de porter des armes.

Charlie Bravo est le dernier volet de la « trilogie » de Claude Bernard-Aubert consacrée à la guerre d’Indochine. Si les films français évoquant la débâcle française face aux Viêt Minh ne se bousculent pas franchement au portillon - on se souvient forcément de La 317ème section (Pierre Schoendoerffer, 1965) - Claude Bernard-Aubert quant à lui fut l’un des rares à évoquer ce conflit de manière frontale, d’abord avec Patrouille de choc (1957), puis avec Le facteur s'en va-t-en guerre (1966), pour terminer avec son film le plus ambitieux, Charlie Bravo (1980). C’est donc avec une grande curiosité que l’on (re)découvrira Charlie Bravo, rareté que Gaumont vient d’exhumer dans sa collection « Gaumont à la demande ».

On apprécie à sa juste valeur Blair Witch, un film certes imparfait, mais finalement attachant et revenant à une certaine idée primale de l’horreur au cinéma. De ces histoires immortelles de monstres que l’on se raconte entre potes, enfants, pour se faire peur avant d’aller dormir...

L’humour des frères Wayans, et en particulier de l’inénarrable Marlon, probablement le plus bouffon d’entre eux, a fait les beaux jours des comédies américaines du début des années 2000 ; ses films engrangeaient des entrées au box-office, et ses films sont même parvenus avec une certaine régularité à se frayer un chemin vers les zygomatiques du public français, en particulier avec les deux premiers opus de la saga Scary movie (2000/2001), mais également dans une moindre mesure avec FBI : Fausses blondes infiltrées (2004) et Little man (2006).

Alors que depuis de nombreuses années on ne compte plus les films et/ou séries TV s’étant fait un point d’honneur à proposer une vision « naturaliste » du boulot de flic ou de représentant de l’ordre, personne pour l’instant ne semblait s’être attaché à représenter de façon « réaliste » les petites mains qui s’agitent, de l’autre côté de la barrière de la loi, autour du trafic de stupéfiants. Question de morale sans doute – qu’il s’agisse de petit ou gros trafic de drogue, la représentation que l’on en a généralement dans la fiction est soit complètement diabolisée, soit au contraire montrée sous le jour excessivement flatteur et assez ridicule popularisé par le « Gangsta Rap », sous-entendant presque qu’il suffit de claquer des doigts pour se monter un business viable et amasser le cash, les guns, filles faciles et autres grosses bagnoles.

Adapté du roman éponyme de Iain Levison, Un petit boulot est une comédie « sociale » en mode noirissime. Mettant en scène un ouvrier ayant tout perdu (job, femme, télé…) se mettant à enchainer les meurtres commandés pour sortir de la crise, le film de Pascal Chaumeil, décédé juste après le tournage, s’avère une bonne surprise, portée par le talent de Romain Duris, impeccable en prolo barbu et hirsute retrouvant sa dignité en liquidant son prochain.

Le mystère du « jeune » a toujours intrigué les cinéastes, qui cherchent à en percer les énigmes, à saisir l’état d’esprit qui émane de cette période vague et indéfinie (il n'existe pas de définition « officielle » de l'âge de la jeunesse), et à retranscrire sur un écran de cinéma le fameux phénomène du « coming of age » ou du passage à l’âge adulte, cette indicible progression vers l'autonomie et la maturité. Avenir, amour, découverte de la sexualité, questions existentielles et lutte entre les générations font donc partie des thèmes que l’on retrouve dans de nombreux films depuis des années : on pense notamment –forcément – à La fureur de vivre (Nicholas Ray, 1955), au cinéma de Larry Clark et à Kids (1995) en particulier, ou encore, de notre côté de l’Atlantique, à des films tels que La gifle (Claude Pinoteau, 1974), Diabolo menthe (Diane Kurys, 1977) ou encore, plus récemment, Bang Gang (une histoire d'amour moderne) (Eva Husson, 2015). Ce ne sont là que quelques exemples parmi les plus évidents sur des centaines et des centaines de films explorant ce thème du « coming of age ».

Malgré un passage remarqué en France en 2013, avec sa présentation lors de la 19ème édition du Festival International des Cinémas d’Asie, puis de la 8ème édition du Festival du Film Coréen, Jiseul n’est finalement jamais sorti dans les salles françaises – on remercie donc chaudement Spectrum Films qui nous permet aujourd’hui de découvrir ce quatrième film d’O Muel, qui s’avère définitivement un sacré morceau de péloche en provenance du pays du matin calme.