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Kaamelott – Deuxième volet (partie 1) s’inscrit dans la continuité logique de l’entreprise d’Alexandre Astier, qui poursuit son patient travail d’orfèvre sur un univers qu’il façonne depuis vingt ans, comme un artisan un peu obsessionnel qui polit chaque recoin de son royaume imaginaire.

Springsteen : Deliver me from Nowhere a le parfum des grands espaces : c’est une route américaine au petit matin, encore humide de la nuit, avec cette lumière pâle qui hésite entre la mélancolie et la promesse.

Black Phone 2 commence les pieds bien ancrés dans le réel – vélos chromés, jeans délavés, posters de groupes rock punaisés de travers – avant de basculer, sans prévenir, dans un fantastique pur, moite, presque giallesque.

Minority Report installe un monde où la technologie se pavane comme une star de TikTok, mais avec un arrière-goût de paranoïa qui ferait passer Matrix pour une séance de relaxation guidée.

40 ans après un premier film devenu culte dans le monde entier, Spinal Tap II débarque sur les écrans à la façon d’un fantôme en cuir revenu réclamer sa place dans un monde où les amplis ne montent plus jusqu’à 11, mais où les algorithmes décident de ce que vous écoutez, et à quel volume.

Spinal Tap, c’est un documentaire qui aurait sniffé trop de laque dans les loges d’un concert d’Iron Maiden au début des années 80. Plus qu’une simple comédie, le film de Rob Reiner est le reflet d’une époque...

1971 : époque bénie pour le Giallo, où les réalisateurs rivalisent d’audace visuelle, où les actrices portent des vêtements qui semblent avoir été dessinés par des couturiers sous LSD, et où la libération sexuelle s’invite dans chaque plan comme un parfum entêtant. Dans La Tarentule au ventre noir, cette atmosphère se respire dès les premières minutes...

Le cinéma d'Arnaud Desplechin, c'est tout ou rien : soit on rentre dedans, soit on reste à la porte. Et cette fois, avec Deux pianos, c'est plutôt un jour sans. Ainsi, même si on reconnaît volontiers des qualités au film, on ne peut s'empêcher de penser qu'il aligne ses thèmes comme des touches un peu usées...

Dans Gabby et la maison magique : Le film, l’univers enfantin se déploie en effet avec une liberté presque insolente, comme si l’animation contemporaine décidait soudain de faire un pied de nez aux frontières entre public jeune et public adulte.

Dans Les Keufs, la France de 1987 apparaît comme un décor en perpétuelle vibration, coincée entre les restes d’une décennie libertaire et les premiers frissons d’une société obsédée par l’ordre, la sécurité et les apparences.

Dans Signes extérieurs de richesse, le début des années 80 s’invite à l’écran avec la délicatesse d’un costume en tergal trop serré : couleurs vives, chemises ouvertes, voitures qui brillent comme des promesses bancaires, et une France qui découvre les joies du libéralisme en même temps que les premiers magnétoscopes.

Dans Le Cri des ténèbres, Fruet s’amuse à brouiller les pistes entre slasher rural, mystère gothique et drame familial, comme si le cinéma canadien des années 80 cherchait encore sa propre identité entre les ombres de Meurtres à la St-Valentin et les échos plus feutrés de L'Enfant du diable.