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Quand L’Auberge du Péché sort sur les écrans français en 1950, la France tente encore de recoller les morceaux d’une décennie fracassée : à l'époque, le cinéma hexagonal oscille volontiers entre réalisme poisseux et fantaisie populaire, comme s'il se réveillait d'un doux rêve pour faire face à la réalité.

Sorti en 1973 sur les écrans italiens, Torso est arrivé à un moment où le giallo était en pleine ébullition, entre les expérimentations baroques de Dario Argento et les obsessions morbides de Lucio Fulci.

Souvent considéré et vendu comme un « Giallo » produit en Espagne, Personne n’a entendu crier ne colle pourtant que partiellement au modèle italien. Certes, on y retrouve bien quelques marqueurs du genre...

La Buraliste de Vallecas tient lieu de testament pour le genre « quinqui », cette vague furieuse qui a déferlé sur les écrans espagnols – si le genre pouvait être taxé d'opportunisme ou accusé d'avoir surfé sur une mode racoleuse, il s'imposait également tout de même comme un miroir tendu à une partie de la population espagnole.

Sorti en 1968, Danger Diabolik surgit en plein cœur d’une époque où l’Italie oscillait entre révolution esthétique, libération des corps et explosion pop. Le film de Mario Bava en absorbe chaque particule, comme un aspirateur psychédélique qui aurait avalé à la fois la mode, la BD, la politique et un pot de peinture fluo.

Tir à vue : le film que Sandrine Bonnaire aimerait sans doute oublier, dans lequel, à l'image de Paris et de la mise en scène Marc Angelo, elle ressemble à un animal nerveux, prêt à mordre quiconque s’approche trop près de ses trottoirs fatigués.

Urgence est un film de Gilles Béhat sorti en 1985, au cœur duquel Paris semble prise d’un spasme nerveux, comme si la ville avait avalé un cocktail de paranoïa, de sirènes et de néons trop vifs.

Dès les premières minutes de Siège, on se dit que c'est la nuit qui a décidé de se venger. Pas seulement de Halifax, mais de tout ce qui ressemble de près ou de loin à une société civilisée.

Dans The Killer, les balles ne se contentent pas de traverser l’air : elles méditent. Elles tracent dans l’air des arabesques de calligraphie, des lettres d’amour en suspension, comme si John Woo avait décidé que la violence pouvait devenir un poème, un haïku en slow-motion.

Il flotte autour de Les Intrus – Chapitre 2 une drôle d’électricité, un parfum de suite qui ne veut pas seulement continuer l’histoire, mais la tordre, la secouer, la faire grincer comme une vieille balançoire abandonnée dans un jardin où personne n’a envie de s’aventurer.

L’Inconnu de la Grande Arche avance d’abord comme un drôle d’animal urbain, coincé entre les ambitions politiques de Mitterrand et les rêves géométriques d’un architecte danois propulsé dans un Paris qui n’avait rien demandé.

Production typique des années 60, Le Prince enchaîné est une adaptation flamboyante de « La vie est un songe » de Calderón de la Barca, qui avance avec cette majesté un peu théâtrale qui sent bon les superproductions ibériques de l’époque.